Passa Quatro.
Passam oito, doze,
passa um ano inteiro,
passa boi,
passa boiada,
cana-caiana, cana-roxa, cana-fita.
E o tempo não muda.
As folhas, ainda avermelhadas;
outras árvores, peladas;
as flores, fazendo-se botão.
Cadê meu amor, minha canção,
Passarim?
Cadê?
Rodovia Presidente Dutra (Sampa-Rio)
3 de agosto de 2008
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